Si te has quedado sola

NO ERA SUEÑO
A Maité

Soñé contigo esta noche
Y en mis sueños te besaba
Tus labios frutos de carne
De fuego y de amor rezaban
Que un rezo tímido y tierno
Encadenado en mí estaba
Cuando mi boca en tu boca
De amor y celo estallaba.

Por tus mullidas laderas
La dicha se me escapaba
Y en cada tramo tejía
Bordados de dulce manto
Mientras tus ojos brillaban
Y en la noche esplandecían
Tus retozos florecientes
Como un delicioso encanto.

Soñé contigo dichoso
Más al sentir que soñaba
El miedo de abrir los ojos
Poco a poco me agitaba
Pero al despertar, oh dicha,
Descubrí que no soñaba
Que a tu lado ardía mi alma
Y entre tus brazos besaba
Tu cuerpo de diosa entero
que en amores me ofrendabas.

Agh.

Imagen del internet

Ahora que empiezo a estudiar con mayor interés el nacimiento del Simbolism y de paso a  sus promotores, tengo la oportunidad de analizar a fondo un ensayo de Hugo Friedrich titulado LA ESTRUCTURA DE LA LÍRICA MODERNA de la editorial Seix barral. Hallo en su contenido a los principales promotores de ese importante movimiento y me deleito con los apuntes sobre Baudelaire y los demás, denominados poetas malditos.
Y a propósito de Baudelaire, con su "Rêve Parisien", se me ocurre escribir un pequeño poema que quiero poner a consideración de todos ustedes, aunque anticipo que no tengo intención de emular la grandeza del maestro.

Otra manera de ver a la ciudad.

"De ce terrible paysage,
Tel que jamais mortel n'en vit,
Ce matin encore l'image,
Vague et lointaine, me ravit."
(Rêve parisien)

CIUDAD ARTERA

Siento de la urbe el duelo
De miles de habitantes
Que van blandiendo a diario
Por las calles su afán
Mientras su paso sigue
Febril itinerario
De muchos que antes fueron
Pero que ya no están.

Ciudades como pulpos
Que atrapan al viajero
Caminante impreciso
Que vaga sin destino
A diario engullen sordas
El dolor prisionero
De hambrientos presurosos
Que extraviaron su sino.

Muchos miran absortos
Las viejas calles mudas
Que ya en las madrugadas
Disimulan su afán
Más ignoran que dentro
Las hordas furibundas
Traman la bronca y dolo
Insignia de su mal.

Siento de la urbe el celo
Riguroso y falaz
Agazapada espera
Del ingenuo su andar
La calle es una trampa
De la ciudad artera
Que devora la angustia
De los que ingenuos van.

La foto que aparece es tomada de una de las tantas que hay en el Internet.

Adelnide.